La ville

"Où est la beauté, grande ville, grise et brouillée comme des poils intimes ?
Là, les couleurs se sont éteintes comme se fanent les feuillages quand la racine est coupée.
La terre là n'est plus la terre, le bois est du métal peint, l'espace est un miroir, l'homme un reflet.

Il y a là des hommes si usés à la foule qu'ils n'ont plus de visages. Il y a là des femmes qui servent de passage aux passants et de bouches d'égouts.
Tous, ils fuient l'épouvante du peu. Leur déroute perpétuelle emplit la rue. Prêts à tout entreprendre, prêts à tout prendre, prêts à tout vendre, prêts à vendre leurs bras, prêts à vendre leur peau, leur intellect, leur cul, leur vote, leur femme. Prêts à sourire, prêts à tuer, prêts à crier "vivat".

Où est ta grandeur, dis, grande ville ?
Forgée par l'avarice et limée de lésine, grandeur faite de petitesses accumulées.
Au bas des murailles, devant les grilles, l'homme emportant son coeur vivant s'efface comme une petite erreur.

Maisons égales : leurs numéros augmentent quand on remonte la rue.
Vies égales qui d'étage en étage se répètent et ne s'ajoutent pas.
De père en fils, les mêmes espoirs renaissent et ne mûrissent pas.

Tu as trop de vie, grande ville.
Trop de vie s'appelle fièvre.
Fièvre est signe de maladie.
Ta maladie c'est de n'avoir pas de raison d'être."

Lanza Del Vasto (Principes et préceptes du retour à l'évidence)